la persistencia sutil del alma humana,..
Aquella que se erige sobre su magro cuerpo,..
ese pequeño cumulo de átomos, células,..
que llegan a corromperse, y se denigra,…
Como ellos pueden abatirse, ante el paso ya del tiempo,..
el ocaso, las auroras,…
Y como ellos, se convierten algo así como en estatuas,..
anquilosadas, frágiles, que pudieran fragmentarse,…
Pobre pequeño ser que se diluye,…
que ya parece que no queda nada,…
que se esparce como vil polvo,..
Se convierte en una historia,.., que solo alguien recuerda,…
en los dinteles muy obscuros, los pasajes olvidados y perdidos,..
de su profunda memoria,..
Tan solo las fotos amarillas,.., parece que reflejan,..
esos ojos,.., esas lánguidas miradas,…
¿acaso soñaron?,…
¿y quién lo sabe?,..
¿quién puede testimoniarlo?,…
