Doblan las campanas,...

Si es muy cierto,..
no hay derecho,..
cuando la luna se asienta en el pecho,..

Acaso un cantar de cigarras,..
¿pudiera dar voces al alma?,..

Y el espacio vacío, tremolino,...
agrede el campanario impío,.., casi mudo,..

¿Por quien doblan las campanas, ahora?,..
el ocaso del fuego de los astros,..
de las pléyades,.., sus reflejos,..

¿Y las auroras?,...
¿cuando aparecen que tengo frío?,...

Ese sol que me acaricie,...
que me bañe,.., en torrentes,..
de luz, de color,...
que aleje el frío, a la penumbra,...

Almas diletantes,...
aquietadas,..., susurrantes,.., sigilosas,...
apenas lloran,...
apenas suspiran,...

Leve destello,...

Es que acaso el sol, el cielo la deriva,..

va tejiendo azahares, versos, sueños,..

avatares,...

Y el valle en hondonadas, va surgiendo,...

en cúmulo de juglares, cánticos,..., algunos sueños,..

Esa réplica, ese encuentro,...

entre la magra realidad que nos asiste,..

y el callado verso que delinea,..

como murmullo muy pequeño,..

como un hálito apenas, como un suspiro,...

Somos apenas deveras,..

un leve destello,.., somos,..

que debiéramos comernos a besos todos,..

porque ya llegamos y luego nos vamos,...

¿quien nos recuerda?,..

casi nadie,..., ¿alguien?,...

Quizás, posiblemente, apenas un trance, un roce,...

somos pasajeros muy indolentes,...

del viaje, de la vida, los encuentros,..

palabras que altisonantes trepidaron,...

ya no se recuerdan,..

y ni el eco pudiera devolverlas,..

Del amor y otras cosas,...

Y se abrirán las compuertas,...
hacia un valle esplendoroso,...
es nuestro interior el que se abre,...
y que nos recibe gozoso,...

¿Y es que el amor es la cura?,...
para este cáncer que padecemos,..
la metástasis del alma,...

Seres que en pila, están casi yertos, hacinados,..
y la indiferencia absoluta,..., tan cómplice,..
olímpica, casi pura,...
que con sólo una mirada, con un hito,..
son totalmente olvidadas,..., abandonadas,...

¿Hay calidades de amor?,..
¿o mas bien son “falsas” definiciones?,...
ese amor lánguido, como doliente,..., ¿es amor?,..
es como agotarse ante el bruñido reflejo,...
ese indecoro, ese deslucido ¿amor?,...
es una filia, es un rescate para una causa perdida,..
¿es amor?,..

¿Y es la vergüenza algo de consciencia?,..
¿o es una ética de dudosa calidad, que no es pura?,...

Se vive en la medianía casi siempre,..
y algo acontece que pudiera sustraernos, ya nos cambia,...
redirige nuestra vida, la transforma,..
para bien o para mal,..., hacia arriba, o hacia abajo,...
adentro o hacia afuera,..

En verdad que hay héroes que no se rescatan a si mismos,...