Clamor

Si hay que tener pulsada el alma,..

cementada, templado el corazón,..

para no errar, no equivocarse,..

No desviar la atención, tensión,..

entre la verdad y la mentira,..

esa migración, ese estado transitorio,..

donde si flaqueo, mi alma,.., se inclina,..

por algo, temor o “valor”,..

Se pervierte mi corazón,..

¿que me puedo equivocar?,...

Si, es mi real potencia-condición,..

pero que hoy no me quede callado,...

que no renuncie a mi voz,..

La voz que como eco,..

ha retumbado a través de los milenios,..

soy su reflejo,.., su instrumento, portavoz,..

Pasado en mí, futuro en mí,..

es mi yo donde confluyen,..

Historias devengarán,..

de una supina consciencia,..

de una héroe y cadencia,..

Cadalso, veste, gloria, ignominia,..

que sólo por el tiempo pasado,..

toma su real altura dimensión,..

La palabra,...

¿Acaso es el orden de las palabras?,..

la manera en que van apareciendo,..

y delinean, contornean sentimientos,..

¿Los construyen?,.., ¿los traducen?,..

son pulsiones del alma,..

quieta, adormilada,...

Que en verdad nos eleva,..

de esta magra presencia,..

cotidianidad, abulia,..., pereza, sueño,..

Ellas, si las permito, ellas me dictan,..

me reclaman, me cuestionan,..

¿Que donde la belleza de un cuadro, una pintura?,..

que ese acomodo del dulce verso,..

que la idea loca, transfigurante, inquietante,..

que me sofoca,.., me disloca,..

toda mi estructura,.., mis cimientos,..

Que me ralentiza, cauteriza, que hace conmigo,..

cuestionarme, disgregarme, no evitarme,..

que me dice, despierta, estoy aquí,..

ven abrázame (verdad),..

Que me habla del amor y del desamor manifiestos,..

que cuantas veces yo señalaba con el dedo “acusador”,..

(dice mi nieto de 8 años: dedo “majadero”),..

hey tu, ¿no me quieres?,..

como si fuera una obligación,..

Hermosa palabra,..

déjame encontrarte,.., que no me agote,..

que no me pierda,..

En la parafernalia, del embeleso,..

de la tristeza, de la soberbia,..

Que sea sencilla, llana, plana, sin sinuosidades,..

que la verdad pueda emerger de ese cumulo,..

os lo pido,..., lo requiero,..

Perfil de a devis,..

De verdad que no tengo mucho que agregar,..

he delineado tanto mi perfil,..

Mi escaso espacio,…, pareciera que sólo recorrí,..

el circulo de una oruga,.., apenas,…

Que mi lenguaje es harto corto,..

pedestre,.., limitado, cacofónico,…

apenas he leído un par de libros,..

Parezco un hipie anquilosado,..

de los años cuarenta (antes de que aparecieran),..

De poco dinero, por si no lo había mencionado,..

y de muy corta, cortísima,.., creatividad,..

y luego pretendo honesto,.., uf, en el país de la tranza,..

triste mi calavera (dicho mexicano),..

De parientes borrachos (ustedes dispensen, juar, juar,..),…

adosado a la necedad, tanto, tanto,..

que mi epitafio tendrá que decir,..

no creía que la muerte, vendría a por él,…, jajaja,..

se equivocó, la ultima vez,..

Neurótico al 100,.., creyó haberse “curado”,..

más bien ya no lo aguantaron sus “compañeros”,..

y le dieron la liberación,..

anda vete, ya estás bien,..

y crédulo, el les pudo creer,..

jajaja,..

Otro detallito,..

ingenuo al 100, también,..

porque nunca comprendió,…

el adulto mundo,…, la responsabilidad,..

Y quería tomarla por decretos,..

por leyes categóricas, manifiestas,..

preguntaba constante,…

¿cómo?,.., ¿así?,.., ¿estoy bien?,..

Policías, estructuras, sociedad en que descansar,..

evitar la responsabilidad de su consciencia,..

su obscuridad,..

Quería evitar la lumbre, quería levitar,..

y sólo llego a leviatán,..

Mentiroso,..

caprichoso, procaraz,..

como el lobo del poema,..

Por favor,..

ya calma tu furor,..

empiézate a reconciliar,..

aplacar,.., apasentar,..

Deja ya tu veneno,.., estilar,…

serénate,..

acepta ya por fin,..

tu lugar,.., tu verdad,..