domingo, 31 de mayo de 2015

Sin amor,..


La vida es un desierto,.., un páramo,..
soy sólo un ente que camina,..
una mirada que no ve,...
una voz que no canta,..
que no emite vibración,..

Soy un animal recluido en ostracismo,..
una bestia que no acaba de morir,...

Que sólo deambula, discurre el tiempo,..
que sólo es una estación, una estatua, un bulto,..
un ser que no está aquí,..

Que vive (¿vive?), pervive,..
como ameba en extinción,..

Sin amor no hay promesa de futuro,..
sólo es el segundo que discurre,..
no hay fe, no hay oración,..
no hay perdón, no hay falla,..
sólo un signo sin valor,..

El amor es la “cura”,..
para el mundo,.., para mí,..


Breve semblanza,..


En verdad que no,..
no soy un símbolo sexual (jajaja),..
tampoco una escultura griega,..
ni poeta soy,..

Soy un simple humano,..
tan simple que yo me aburro,...

Que de repente sueña en fantasías,..
en amores excelsos, sublimes,..
que viven en ilusión,..
(sólo en sueños),..
y como dice el poeta,..
sueños son,..

Mi precaria vida,..
es como la de millares,..
eso sí,..

Y voy tejiendo mis días,..
mis horas y mis años,..
dando tras píes, tras píes,..

Y a veces, algo atino,..
y logro algo sustantivo,..
quizás no me cambia la vida,..
pero si mi percepción,..
y yo me digo,..
porfía, porfía,..
¿ya ves que sí?,..

Solito yo me aliento,..
¿quien más sino yo?,..
alguien me podrá decir,..
que simple, aislado,..
que patético loco ser,..

Sin embargo, día con día,..
sigo, sigo aquí,..
disertando, hablando incoherencias,..
quizás alguna vez,..
ya me calle,..
seguro que sí,..


Una ilusión,..


Quisiera ser una voz,.., un eco de millares,..
sentir el clamor,.., de la garganta acallada,..
constreñida, silenciada,..

¿Que más puedo decir?,.., ¿pedir?,..
implorar o llorar,..

El amor universal,..

Ese que no se entretiene en dos comunes seres,..
encontrados como al azahar,..
confinados en un cuarto, en la obscuridad o a plena luz,..
en una cama revuelta y humedecida,..
de gemidos, de locura desbordada,..

Donde el amor se “agota”, se acaba, en el paroxismo fugaz,..
(por la gula, la lujuria),..
el instante supremo,..
sublime,..

Y luego nos miramos como extraños,..
¿quien?, ¿yo?, ¿tu?, ¿quien eres?, ¿soy?,..

Y aunque las miradas nos busquen,..
la voz como un murmullo,..
los sueños distraídos,..
y cada quien en sus planes,..
vuelta a su mundo,..

Ver nuestras flaquezas, desamor, indiferencia,..
incomprensión, supremacía, primero yo,..
luego,.., yo también,..

Ya le di, ya le entregué lo más preciado,..
mi semen, la vagina, según sea el caso,..
vaya que si vale,..

Se cosifica el acto amoroso,..
se meretriza,.., se corrompe al amor,..

Se hace burdo intercambio,..
este vale dos, este menos uno,..
y ¿los sueños?, ¿los ensueños?,..
¿el vuelo en las alturas?,..
una ilusión,..