Sublime sueño,..

Afuera del santuario de tu boca,..

del borde de tu espalda,..

donde ella cambia,..

donde se hace una curvatura elíptica,..

en que renace la vida,..

Afuera del descontento de tu sonrisa,..

de tu muin, tu contrariedad,..

de tu enojo,..

porque no pude leerte el pensamiento,..

porque me distraía tu cuerpo,..

La aquietada luna reflejada en tu torso,..

donde pintaría, el verso sublime contenido,..

del roce suave de mis yemas,..

sobre tu nacarada piel,..

que erizada se volvía,..

Ay hermosa, pudiera colmarte de besos,..

acariciar tu dulce alma,..

Mas te guardaré aquí muy dentro,..

este suspiro,.., aguardaré,..

lo guardaré,..

Me lo llevaré,..

me dormiré con él,…

soñaré,…

Como quisiera,...

Tener el talento de los mimos,..

de los clowns,.., esa risa impostada,..

ese mirar perplejo,.., y en un sólo gesto,..

decir tantas cosas,..

Dar un pastelazo,..

caerse tonta y llanamente,..

hablar con una voz tipluda, resonante,.., nasal,..

“Buenos días tengan señoritas, señoras y señores,..

de alta alcurnia resonante”,..

Para poder contar mí historia,..

o la historia de mi México hermoso,..

y que no me doliera tanto,..

Qué pena a mi me da,..

mi vida, mi México,..

no sé que me duele más,..

El llorar de un heliotropo,..

el acallado dulce verso,..

El artista que no pinta,..

la voz que vasta, repleta, saciada,..

ella enmudece,..

Aquella sombra olvidada,…

Aquel sueño abandonado,..

Aquel camino no errado,..

Aquel suspiro contenido,..

la palabra no emitida,..

el acallar tan pronunciado,..

Ay de mí, mi México,..

abarrotado de nostalgias,..

de clepsidras abundantes,..

mal llenadas y robadas,..

Ay de mí, de mi gente

inundada de mentiras,..

padece un enorme desamor,..

una violación muy consistente,..

Quisiera abrazarle, abrazarnos,..

llorar al menos juntos,..

ya se vienen nuevas huestes,..

de ladrones, mentirosos,..

asesinos,..

Ay de mi México querido,..

cómo ahora estas, entristecido,..

Hálito,..

Y detrás del dintel,..

muy escondido,..

murmura el tiempo,..

Parece que no quiere hablar,..

tan sólo destila,..

Acaso engarza cuentas,..

como deshojara margaritas,..

reflexiona,..

¿Cómo le diré?,.., ¿cómo le diré?,..

que en la escasa luna,…

quisiera mejor permanecer,..

¿por qué?,.., ¿por qué?,..

Para conservar, la hermosa luz de su mirada,..

la ilusión que me arroba,..

Respetar al alma,…

no trastocar su sensible equilibrio,..

un hálito,…, un pequeño destello,…

Es como un leve éter, como un perfume,..

elusivo es,.., volátil es,..

Es como aquella mariposa,..

posada en mano,..

No quisiera hacerla colapsar,..

mas bien conservarla,..

no tocarla,.., no invadirla,..

no agraviarla,..

de ningún  modo,..

Sólo admirarla,…

que su belleza solo toque,..

mi mirada,…

que roce a mi alma,..

Anhelo conservarla,..

como un poema, nunca escrito,..

no plasmado,.., porque nunca alcanza,..

Me solivianta, me hace volar,..

hermosura que me roza,..

que me hace trasmigrar,..

De la pesada vida,..

al maravilloso color,..

la hermosa alegría,..

la bella vida,..