Acaso hablar de
las flores,..
¿me crea poeta?,..
Acaso hablar en
verso,..
¿me hace poeta?,..
Adusto, jocoso,
superficial,..
profundo,..
¿me hace poeta?,..
Si puedo
describir,..
como baila una
hoja,..
si puedo
transmitir una emoción,..
si puedo delinear
el contorno de mi sombra,..
si tengo que
hablar, expulsar,..
porque me siento
ahogar,..
Que si no lo hago,…
mi alma no puede
descansar,..
Si deseo cazar a
las mariposas que imaginariamente
sobrevuelan
alrededor mío,..
Si puedo describir
una sonrisa, su emoción,..
con real
humildad,.., seré poeta,..
Porque sólo el
poeta sabe, entiende, capta,..
que siempre ha de
quedarse corto,..
en la descripción,..,
en la emoción,..
Que la verdadera poesía,
no requiere traductores,..
descriptores,..,
no le alcanzan,..
la arrobación, un
suspiro,..
la emoción que difícilmente
se contiene,..
¿Cómo describir,
tocar, un sentimiento, una lágrima?,..
como pudiera
decir,..
me haces falta,..,
como te extrañe,..
mi mundo no estaba
completo,..
y yo no lo sabía,…
Sólo un poeta,..,
pudiera algo aproximarse,..
al dintel, al
barranco, al abismo,..
que significa el
volar,.., dejarse caer,..
abandonarse cual
hoja,…
dejarse mecer,..
dejarse llevar,..
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