¿Escribir no es nada?,..

De continuo me dicen,..

ponte a hacer algo de provecho,..

¿que haces?,..

pierdes tu tiempo,..

Y a veces pienso, medito en ello,..

ouch y la gente piensa: chin no me hizo caso,..

no me quiso entender,..

Y luego pienso,..

¿soy marciano?,..

¿traído de algún lejano planeta?,..

Muchas veces lo creí,..

me sentí proscrito,..

desterrado literalmente,..

Hasta llegué a imaginar

que alguien me había dejado aquí,..

quizás por alguna “falla”,..

¿o por algún fin?,..

la cosa es, que no encajaba,..

Ahora a mi me digo:

hey tú, si tú,..

el de los lentes

(yo volteo) y hago un gesto,..

¿que?,..

Tu espacio, tú lo haces,..

no esperes que alguien te lo pinte,..., no,..

el sonido, la textura, el color o la intensidad,..

tu la creas,.., sólo tú,..

¿como?, ¿de que manera?, ¿haciendo que?,..

¿Cuantas veces no creíste que alguien de fuera

vendría a llenar tu mundo de color, magia, fantasía,..

amor?,..

Muchas, muchas veces,.. y ello derivo en mucho dolor,..

tuve que observar a los insectos, deveras,..

las hormigas,..

Ellas bregan, bregan sin cesar,..

parece que no tienen un plan, una idea,..

alguien que les ordene, un capataz,..

Es su instinto,.., sólo su instinto,..

tuve que asimilar,..

Nadie de fuera vendrá,..

a llenar, satisfacer,..

lo que yo no pueda gestar,..

Es muy simple,..

tardé años en comprender,..

¿Los demás?,..

seres que me acompañan,..

en esta enorme inmensidad,..